Esas Noches De Frío

Es tiempo de sacar esta ira de la única manera y que las letras corran, el rumbo no importa, que avisen a los Ángeles y Demonios del sentimiento que despierta al recordarlos mientras escribo sentado en la escalera; la vida corre mezclándose con la niebla, ustedes vuelan a través del momento y se meten en mi cabeza, provocan pesadillas que alimentan a mis letras, me dejarán delirando posiblemente hasta que muera. El coraje emana con cada letra en la escritura, erupción como volcán dentro de mi propia envoltura, no me atrevo a platicar, de lo que tiempo atrás gobierna mis sueños con mano dura; el cerebro pelea con fuerza en contra de esta batalla que perdura aunque se que perderé de seguro hasta la cordura; perderé la vida por no sacar la ira, creo que vivir la vida por vivir no es vivir la vida. Estoy cansado de temer dormir esas son horas que no vuelven, mi cuerpo pide a gritos que Morfeo hable conmigo y con él desahogar lo que trae el viento frió, pero me encuentro sin sueño, ahora, viendo las horas que se van con la bola de ideas ilógicas que no alimentan, van dejando mi presente en el ayer, mientras unto en mi piel la ira que no consumí con la hiel, que desespera, que mata, que enloquece, que ese coraje o ira o lo que gustes no perece e incremente sin previa razón, hace que palpiten las venas, que grite el corazón, (arritmia programada). Gritos ahogados en la garganta y la tinta como loca siguiendo los pasos, escribiendo lo que siento, sobre una ira que no alimenta, que cuestiona el porque nació solo, porque las lagrimas amenazan y luego se rehúsan y la ira vuelve, me muerde, me alimenta con ideas y cosas que no puedo; estoy perdido, mi dedo me duele, presiona de más, presiona como jamás lo ha hecho… Maldita sea quiero dormir.