Con tinta en los dedos, camina de un lado hacia el otro buscando un pedazo de papel, una libreta en la que pueda dejar su recuerdo escrito. Su cara escondida entre las sombras que dibuja la vela junto a la ventana por donde entra el brillo de una Luna abandonada. Viene desde la Letra oculta, desde la corteza de sus dedos, desde el frío linóleo a sus pies desnudos, desde la tinta que lo acompaña, desde las letras que alegremente... regala. Este soy yo. En mi más puro momento.
sábado, 24 de noviembre de 2012
Cuando Vuelas
Me preguntas ¿cuando vuelo?.
Vuelo porque no me arrastro,
eso lo hacen los tontos,
vuelo porque escribo letras que son arquitectas,
palabras que hacen puentes que parecen de Greda,
vuelo porque le digo !No! a la letra fría,
al escrito que te calla y al que te limita,
al que no te deja volar.
Yo feliz vuelo todos los días,
la sangre palpita y libera la letra interna,
la noche es acariciada con el siseo de los arboles,
entonces anido en letras y tinta
y pedazos de papel de esos que te liberan,
que te dejan penetrar a otros mundos donde existe luz,
porque duele leerse a oscuras.
Abre tus ojos,
llena los párpados de ensueño volátil,
casi anestésico...
Libre...
Soberano.
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